O amor é um lugar estranho

Já há muito tempo que ninguém me emocionava da maneira que Mariza me emocionou ontem. A última vez que isso aconteceu, foi há uns anos num concerto dos Madredeus em que chorei do princípio ao fim. Ontem não foi tanto. Foi quase. Valeram os lenços de papel que levava, já a contar com esta enxurrada. Foi arrepiante. Adorei. Até a acústica do Pavilhão Atlântico que costuma ser péssima, estava de feição.

Apenas lamento que a Mariza tenha estado tão pouco tempo em palco. Eu achei pouco, para um especáculo que era dela. Queria mais. Acompanhada pela magnífica orquestra Sinfonieta de Lisboa, de preferência. No entanto, adorei todos os convidados, sobretudo o Carlos do Carmo, o Rui Veloso, o Tito Paris e o Filipe Mukenga (achei a participação do Ivan Lins um pouco extensa e morna).

 Inteligente, culto, educado, lindo, alto e ……workaholic. É o meu karma. Como se não bastasse, anda sempre por cima das nuvens. Mais duas semanitas e a coisa esmorece. 

(E todos os meus problemas fossem este.)

 

Ontem, aliás hoje de madrugada, vi uma parte de um episódio da série L Word. Já há algum tempo que não via. Cansei-me de ver. Aquele exagero de cenas de sexo cansa-me. Aborrece-me. Aquele exagero de mamas ali à molhada. Aqueles movimentos como se houvesse lá uma pila, quando na realidade não há lá nada. Aqueles diálogos ordinários entre elas, quando estão todas juntas. E aquelas duas, a Shane e a Moira, exageradamente másculas. Sempre me fez impressão mulheres demasiado másculas. Já agora, porque é que as lésbicas só se sentem atraídas por mulheres que, a olho nu, em nada diferem dos homens? Não seria mais fácil gostar de homens? É que, assim como assim, sempre escusavam de fazer a rídicula figura de atar pilocas à cintura.

Nicole Kidman e keith Urban.

(Quatro meses depois do casamento com Nicole Kidman, Keith Urban foi internado num centro de desintoxicação para combater vícios de álcool e cocaína. Como se não bastasse, faz madeixas no cabelo e é muito mais baixo do que ela.)

Adenda: …. provavelmente o caso não seria assim tão grave. Provavelmente não seria necessário o internamento. É que olhando bem para a foto, o Keith até parece ser uma jóia de moço. 

 

 

… quando, depois de uma noite muuuuito agradável, uma pessoa vem para casa, adormece e sonha que anda enrolada com o Tony Soprano. O Tony Soprano senhores. Podia ser o George Clooney. Podia ser o Simon Baker. Mas não.  O Tony Soprano. E como se isto não fosse, por si só, péssimo, ainda sonha que está com ele na Índia a dançar Bharata Natyam, como se de um filme Bollywoodesco se tratasse. Eu e o Tony Soprano. O Tony Soprano e eu.

Todas as mulheres já tiveram um traste nas suas vidas. Um traste é um homem com quem se teve uma relação fugaz, um fogacho ou um simples affaire, e que, de um momento para o outro, desaparece. Desaparece sem deixar rasto. Deixa de dar notícias. Foi um ar que se lhe deu.

Eu, uma mulher que namorou os homens mais decentes e interessantes da zona de Lisboa e arredores, também tive o meu traste. Foi um fogacho. Um fogacho daqueles fraquinhos. Um fogacho fraquinho, mas que me fez andar com um sorriso de orelha a orelha durante uma semana e meia. Foi o tempo que durou, até o traste ter desaparecido para nunca mais dar notícias. A princípio estranhei. Nunca tal coisa me tinha acontecido. Mas depressa dei conta que o traste me tinha dado um pontapé no rabo sem dizer ai nem oi. Sem dó nem piedade. Malvado.

Orgulhosa como eu sou, também não me mexi. Tentei ligar-lhe uma vez (não atendeu) e enviei-lhe um sms, por descargo de consciência, a perguntar se lhe tinha acontecido alguma coisa. Não fosse ele estar numa cama de um hospital ou numa morgue, e eu ali a fazer filmes. A partir daí nada. Apaguei todos os sinais da sua existência (perfil do hi5, messenger, nº de telemóvel, fotografias) e continuei a minha vidinha, sempre esperando um sms com um pedido de desculpas por ter desaparecido. Mas nada. Nada.

Ora qual não é o meu espanto quando, passados quase 2 anos (sim, 2 anos), recebo um sms dele. Olá. Estive a ver fotos antigas e lembrei-me de ti. Tenho saudades tuas. Sei que não fui correcto, mas nunca é tarde para um pedido de desculpas. E assinava no fim.

Claro que nunca lhe respondi. É que o traste, além de traste, ainda consegue ser estúpido. Acharia ele que eu estaria à sua espera de bracinhos abertos? Por favor.

Regozijei-me de tal forma com tudo isto, que até tive medo de mim mesma.

Não toco neste blog desde quarta de madrugada. Não escrevo nada. Não adiciono NENHUMA foto. Como é que hoje chego aqui e dou de caras com o boneco horroroso espalhado por todo o lado, a dizer-me  que excedi o limite de fotos? Malvado servidor.

(Só ainda não mudei, porque me dá pena deixar para trás tudo o que foi escrito. Quem me manda ser assim agarrada às coisas? Bah. )

 Neste momento apenas vislumbro um bonito arco-íris e algumas borboletas no meu estômago (mau maria).

(Pois é, afinal não vou à faca. Pelo menos por agora. Vou à agulha. E espero boas notícias.)
(Alf, rita, Black Cat, Luna, Miss detective, hl, leao xxi, Mak , Alba, Constancinha, Rubina, Ervilhinha e a todos, obrigada pelas palavras. Agradeço do fundo do coração. São uns queridos.)

Depois da tormenta que se abateu sobre mim, começo a ver um pedacinho de céu azul. As nuvens negras continuam lá, mas espero que se afastem por completo nas próximas semanas. Sei que vou ter de sofrer mais um bocado. Talvez tenha de ir mais uma vez à faca. Talvez não. Apenas espero que as nuvens negras desapareçam e que não me voltem a atormentar tão cedo. Não há meio de me deixarem em paz. Malvadas.

Queria agradecer a todos os queridos que me enviram e-mails. Queria agradecer à sô dona Black Cat que me enviou o Javier Bardem nu (que, por acaso, tem uma piloca assim a atirar para o pequeno. a Black Cat diz que estava mirradinha porque ele vinha a sair da água fria. não me convenceu.) para me animar. Queria agradecer também ao workaholic de 1,85m (nham, nham) e olhos penetrantes.

(A parte do nham, nham não é o que estão a pensar. É só uma inocentezinha private joke.)