O amor é um lugar estranho

Num início de tarde de um domingo chuvoso, enfiei-me no cinema, eu e um amigo (que obriguei a ir ver o filme comigo. sim, porque ele não é homem destas mariquices.). Estávamos nós e mais quatro gatos pingados. É por este motivo, que eu adoro as primeiras sessões do dia. As salas estão sempre vazias.

O filme é giríssimo. Carregado de múltiplos clichés é certo, mas para uma tarde de domingo, como a de hoje, eu não pedia mais nada. 

Tem como personagens principais Catherine Zeta Jones (revi-me, por diversas vezes, na personagem interpretada por ela) e Aaron Eckhart (que está muuito interessante), mas a alma do filme é a pequena Abigail Breslin (a menina do Little Miss Sunshine). Sou fã dela. E sou fã também de Philip Glass que é o responsável pela banda sonora do filme.

Eu nunca escreveria um post acerca do meu afilhadinho (e sobrinho), se ele fosse como as outras crianças. Não é. Ele é diferente. Mais bonito. Mais carinhoso. Menos birrento. Muito mais inteligente.

Tem cinco anos. Aprendeu a ler sozinho naturalmente (com alguma ajuda da irmã de 12 anos). Odeia futebol. É louco por aviões. Sabe tudo acerca do Airbus A380 ou do Boeing 747 ou de qualquer outro avião. Conhece as companhias aéreas todas. Adora comboios. Sabe que o Expresso do Oriente é um comboio de luxo. Conhece o percurso do Transiberiano. Adora o corpo humano. Sabe o nome de todos os ossos. Sabe o nome de todos os órgãos. Sabe tudo este meu afilhadinho.

Quando for grande quer ser obstetra, porque “quer tirar os bebés das barrigas das mães”. Mas também tem muito jeito para desenhar. Desenha os aviões por dentro e por fora até ao mais infímo pormenor e desenha a “madrinha no carro”.

Passa a vida a dizer-me ”adoro-te madrinha” ou então “és tão querida”. Dá-me um abraço muito apertado quando me vê. Comove-me imensas vezes.

Não é por ser meu sobrinho, mas este menino é especial.

O pesadelo das consultas médicas, dos exames, da ansiedade, da angústia, do medo… está de volta.

(Este post, só este post, está fechado a comentários.)

… ou acabei mesmo agora de ver o Santana Lopes recusar-se a continuar a entrevista na sic notícias, pelo simples facto desta ter sido interrompida por um directo da chegada de José Mourinho ao aeroporto da Portela??? Fui só eu que vi isto?

(E não é que eu até lhe dou uma certa razão. Coitado do homem. Diz que fez um esforço enorme para ali estar. Provavelmente deixou de ir a uma festarola com uma das santanetes. E de repente cortam-lhe a palavra para ir em directo para o aeroporto ver o outro chegar? Já estou como ele, “é por estas e por outras que o país não vai para a frente.”)

Mahmud Ahmadinejad, durante a famosa conferência na Universidade de Columbia, jurou a pés juntos que no Irão não existem homossexuais. Eu acreditei claro. O pessoal do Irão sempre me pareceu especial, a começar pelo seu presidente (o tal que acredita piamente que o holocausto judeu foi um mito). Sempre me pareceram todos muito machos.

Com a crise de heterossexuais interessantes por estas bandas, se calhar não seria má ideia ir lá passar uns tempinhos, assim numa de apalpar o terreno e tal. O que acham meninas?

Diz que sim, diz que o casalinho do momento sofreu um acidente de mota, no sábado. Ele saiu praticamente ileso (só fracturou uma costela. coisa pouca.). Ela com o pé partido. Quase aposto que ela se atirou prontamente para o chão para que ele não sofresse quaisquer tipo de mazelas. Eu faria exactamente o mesmo. Há que proteger a espécie dos homens interessantes. É que estão em vias de extinção. 

… de gente que conduz um Honda Civic.

A minha pachorra para as três parvinhas da TV Cabo esgotou-se aqui . O meu ódio era tal, que, nessa altura, quase cancelei o meu contrato com a TV Cabo. Só não o fiz, porque, entretanto, elas me fizeram a vontade e calaram-se durante o Verão.

Mas o pior estava para vir. Apareceram as três novas parvinhas. As caras são diferentes. O resto é tudo igual. Os olhares. A postura. A quase ausência de roupa. Tudo. Estão por todo o lado. Ele é em outdoors. Ele é na tv (então na sic notícias é um abuso). Ele é na rádio. Ele é em jornais e revistas.

A minha paciência esgotou-se. E desta vez vou mesmo cancelar o meu contrato. Não vou dar dinheiro a quem faz publicidade direccionada unicamente para adolescentes imberbes do sexo masculino. É que não vou dar mesmo.

Já saíram as primeiras fotos do filme “Sex and the City”. A Carrie e o charmosão do mister Big estão de volta. Iupii. Não vejo a hora do filme estrear.

Adoro ir ao banco. Mas não a um banco qualquer. Adoro ir ao meu banco. Não há sítio nenhum onde seja tão bem tratada como ali. Quando saio de lá, a minha auto-estima atinge o seu auge e durante alguns minutos sinto-me a mulher mais linda do mundo. Até me consigo ver a caminhar em câmara lenta, de cabelos ao vento, como a Natalie Portman no final do Closer, enquanto o “The blower’s daughter” do Damien Rice toca algures. É que já não bastava este senhor para me apaparicar, agora tenho mais dois que quase lutam entre si para me dar toda a atenção. É um espectáculo bonito de se ver. Acreditem que sim. Urge, portanto, inventar qualquer assunto para voltar lá brevemente. O meu ego precisa destas carícias de vez em quando (para não dizer todos os dias).