O amor é um lugar estranho

… quando, depois de uma noite muuuuito agradável, uma pessoa vem para casa, adormece e sonha que anda enrolada com o Tony Soprano. O Tony Soprano senhores. Podia ser o George Clooney. Podia ser o Simon Baker. Mas não.  O Tony Soprano. E como se isto não fosse, por si só, péssimo, ainda sonha que está com ele na Índia a dançar Bharata Natyam, como se de um filme Bollywoodesco se tratasse. Eu e o Tony Soprano. O Tony Soprano e eu.

Todas as mulheres já tiveram um traste nas suas vidas. Um traste é um homem com quem se teve uma relação fugaz, um fogacho ou um simples affaire, e que, de um momento para o outro, desaparece. Desaparece sem deixar rasto. Deixa de dar notícias. Foi um ar que se lhe deu.

Eu, uma mulher que namorou os homens mais decentes e interessantes da zona de Lisboa e arredores, também tive o meu traste. Foi um fogacho. Um fogacho daqueles fraquinhos. Um fogacho fraquinho, mas que me fez andar com um sorriso de orelha a orelha durante uma semana e meia. Foi o tempo que durou, até o traste ter desaparecido para nunca mais dar notícias. A princípio estranhei. Nunca tal coisa me tinha acontecido. Mas depressa dei conta que o traste me tinha dado um pontapé no rabo sem dizer ai nem oi. Sem dó nem piedade. Malvado.

Orgulhosa como eu sou, também não me mexi. Tentei ligar-lhe uma vez (não atendeu) e enviei-lhe um sms, por descargo de consciência, a perguntar se lhe tinha acontecido alguma coisa. Não fosse ele estar numa cama de um hospital ou numa morgue, e eu ali a fazer filmes. A partir daí nada. Apaguei todos os sinais da sua existência (perfil do hi5, messenger, nº de telemóvel, fotografias) e continuei a minha vidinha, sempre esperando um sms com um pedido de desculpas por ter desaparecido. Mas nada. Nada.

Ora qual não é o meu espanto quando, passados quase 2 anos (sim, 2 anos), recebo um sms dele. Olá. Estive a ver fotos antigas e lembrei-me de ti. Tenho saudades tuas. Sei que não fui correcto, mas nunca é tarde para um pedido de desculpas. E assinava no fim.

Claro que nunca lhe respondi. É que o traste, além de traste, ainda consegue ser estúpido. Acharia ele que eu estaria à sua espera de bracinhos abertos? Por favor.

Regozijei-me de tal forma com tudo isto, que até tive medo de mim mesma.

Não toco neste blog desde quarta de madrugada. Não escrevo nada. Não adiciono NENHUMA foto. Como é que hoje chego aqui e dou de caras com o boneco horroroso espalhado por todo o lado, a dizer-me  que excedi o limite de fotos? Malvado servidor.

(Só ainda não mudei, porque me dá pena deixar para trás tudo o que foi escrito. Quem me manda ser assim agarrada às coisas? Bah. )

 Neste momento apenas vislumbro um bonito arco-íris e algumas borboletas no meu estômago (mau maria).

(Pois é, afinal não vou à faca. Pelo menos por agora. Vou à agulha. E espero boas notícias.)
(Alf, rita, Black Cat, Luna, Miss detective, hl, leao xxi, Mak , Alba, Constancinha, Rubina, Ervilhinha e a todos, obrigada pelas palavras. Agradeço do fundo do coração. São uns queridos.)

Depois da tormenta que se abateu sobre mim, começo a ver um pedacinho de céu azul. As nuvens negras continuam lá, mas espero que se afastem por completo nas próximas semanas. Sei que vou ter de sofrer mais um bocado. Talvez tenha de ir mais uma vez à faca. Talvez não. Apenas espero que as nuvens negras desapareçam e que não me voltem a atormentar tão cedo. Não há meio de me deixarem em paz. Malvadas.

Queria agradecer a todos os queridos que me enviram e-mails. Queria agradecer à sô dona Black Cat que me enviou o Javier Bardem nu (que, por acaso, tem uma piloca assim a atirar para o pequeno. a Black Cat diz que estava mirradinha porque ele vinha a sair da água fria. não me convenceu.) para me animar. Queria agradecer também ao workaholic de 1,85m (nham, nham) e olhos penetrantes.

(A parte do nham, nham não é o que estão a pensar. É só uma inocentezinha private joke.)

 

(fechado a comentários.)

… o meu coração teria parado depois de ter visto estas fotos. Eu sei que há gente com muita sorte, mas esta Penélope abusa. É que, além de ser gira que se farta, namora sempre os homens mais interessantes do mundo do cinema.

Se a inveja matasse, também havia muita loira desenxabida sem batimentos cardíacos, ali para os lados de hollywood.

 

… do que o piscar de olho do José Rodrigues dos Santos, no final do Telejornal? Não há ninguém que lhe diga que não está a apresentar nenhum talk show? É que ele, provavelmente, ainda não se apercebeu. Então e aquele sorriso malandro é para quê? Não há ninguém que lhe dê um valente chuto naquele rabo magricelas, assim como quem não quer a coisa?

Expliquem-me como se eu fosse muito burra, porque é que um simples pivot de informação tem de piscar o olho, no final do Telejornal?

Não há nada como o querido Mário Crespo. Nada.

 
          Antes                                                     Depois

Vou só ali morrer a rir, já volto.
(clicar para ver melhor)

(De facto, há gente que perde a noção do ridículo. O homem está medonho. Parece que foi soprado. Por favor. )

Esta semana passou-se tanta coisa na minha vida. Acontecimentos muito bons, acontecimentos bons, acontecimentos maus e acontecimentos  péssimos. Por vezes gostava de ser como aquelas pessoas que pespegam toda a sua vida no blog. Todos os passos. Todos os amores. Todos os desgostos. Todos os dramas. Esta semana tinha matéria para algumas dezenas de posts. Mas não consigo. É mais forte do que eu. Prefiro resguardar-me. Mas talvez me fizesse bem partilhar tudo isto.